Ni la mariposa fucsia revoloteando sobre la soberbia cabeza le distrajo de su empeño.
El pitón sabía dónde tenía que mirar.
La osadía del azabache frente a la valentía del tabaco y oro.
El capote abanicando la espalda, el diestro frente a frente.
El pitón entró en la taleguilla al grito de la muchedumbre enfervorizada y un tropel de flores granas se derramó a borbotones sobre el albero.
Solo el caballo mediociego, valiente en su ignorancia, se enfrentó a la furia desatada.
La cuadrilla recogió atropelladamente el desmayado cuerpo, las flores grana seguían derramándose sobre la tarde.
Una montera se encogía en el tendío.
En el callejón solo el horror. La tragedia esperaba escondida en el burladero.
Al entrar en la enfermería tan solo se pudo sentir el esperpento:
_”El doctor ha ido a por una receta”
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