"La exiliada" es el tercer microrrelato a concurso, con aires de tiempos difíciles...

 

"Panadero", de José Jurado Vicente 

LA EXILIADA

«Mamá ha muerto. Te esperamos para entierro. Tu hermana». 

Remedios recibe el telegrama cortando uva. El amor por Manuel la llevó al exilio al sur de Francia. Él tiene que emigrar. Teme por su vida. Al poco tiempo lo abandona todo para reunirse con él. Vive momentos duros.

Tras un largo viaje en taxi pirata llega a la casa familiar. Su cara lo dice todo. Dolor y rabia. Le robaron parte de su vida. Jamás perdonaría.

Con lágrimas en los ojos, la hija de la panadera se acerca a su madre. La besa en la frente y le susurra: «te he querido y te he necesitado mucho». Del dolor de su corazón surge una sonrisa al recordar aquel día que su madre le dijo: «Hija de la gran puta ¿cómo se te ocurre decirle al cura que tu madre hace unos panes de más para ganarse unas pesetas? Si se entera la fiscalía vamos a la ruina».

"Panadera de panes y amores" es el segundo microrrelato, con aroma a amor recién hecho...

 

El panadero Oostwaert y su esposa,
de Jan Steen  

PANADERA DE PANES Y DE AMORES

Cuando leí el poema una ola de fuego recorrió mi cuerpo con la fuerza de una marea desbordante. Tenía entre las manos la segunda Elegía en memoria de mi novio muerto, pero yo sospechaba que cada palabra escrita guardaba un significado oculto, que cada verso era una saeta disparada al centro de mi alma. Miguel siempre me distinguió con su atenta mirada, con su seductora cercanía… incluso llegué a pensar que un hilo invisible de creciente afinidad nos enlazaba. Otras veces sentía que estaba confundida, que eran tan solo las figuraciones inconfesables de una humilde panadera. Luego se marchó, según dijo, a perseguir sus sueños… quizá huía de mí y de una traición que presentía inevitable. Para el velatorio de Pepito me puse el vestido nuevo. Quería sentirme hermosa, quería decirle al Poeta, allá donde estuviera: “Vuelve, Miguel, aún tenemos tiempo, vamos a celebrar nuestros dolores junto al árbol del campo que te digo. 

"La importancia de llamarse Juan y tener barba...", primer microrrelato a concurso con reminiscencias de Oscar Wilde y planetarias.

Barba azul, de Gustave Doré

La  importancia de llamarse Juan y tener barba…

 

La Pardo Bazán escribe tan bien que, seguramente,

será un hombre vestido de mujer”

 

Frase atribuida a B. Pérez Galdós

 

Lo sabemos Nuria. Sí, te lo prometimos hace tiempo, cuando ganó Sonsoles. Sí, este año era para ti, pero los estudios de mercado empezaron a configurar otro perfil, con barba y muy crítico, sin pelos en la lengua, libre para decir lo que todos pensamos y solo decimos a nuestro cuñado… Y ese perfil era Juan, no había duda. No te alteres. Intento hacértelo entender. Sé razonable. No, tu apellido suena genial (¿a quién no le gusta “Roca”, por favor, ni que sonara a panadera?). No Nuria, tú escribes bien, muy bien, la cámara te quiere… Mira, pásate por mi despacho la próxima vez, y ábreme tu corazón, como hizo Juan, y yo el mío… aunque las cosquillas que Juan me hizo con la barba en el ombligo no sé si tú vas a saber hacerlas, pero… una solución buscaremos, porque, como te he dicho, tú escribes muy bien y eso, aquí, es lo importante. 

Bases del XI Certamen de microrrelatos "La garrapata budista"

La pourvoyeuse, Jean Simeón Chardin, 1739

Como desde hace ONCE ediciones, vuelve el Concurso de microrrelatos de nuestro club, cuyas bases os paso a continuación. Como sabéis, la ganadora de la edición anterior, Antonia Moreno, es la encargada de indicar las dos palabras obligatorias que han de contener los microrrelatos a concurso. Las bases son estas:

1.- Temática: Libre

2.- Participantes: Podrán participar todos aquellos que pertenezcan o hayan pertenecido a este club de lectura. Se premiarán tres obras. La participación en el concurso será gratuita e implica la aceptación de las presentes bases.

3.- Formato: Las obras tendrán una extensión máxima de 155 palabras (sin contar el título, ni paratextos -citas, dedicatorias,...), escritas en castellano, en letra Times New Roman, tamaño 12 (formato Word). Obligatoriamente, los microrrelatos deberán contener las siguientes palabras:

PANADERA / TIEMPO

Se admitirán un máximo de tres obras por participante.

4.- Forma de presentación: Mediante el envío como archivo adjunto o en el cuerpo del mensaje de los tres relatos a este mail

iesmirogabriel@gmail.com

No podrá enviarse ningún dato personal. Habrá que crear un email que no lleve ningún dato que identifique a la persona. Para ello, en los campos de nombre y apellidos, debéis poner palabras que no se relacionen con vosotros.

Ej: Nombre: Orihuela Apellidos: Murcia Lamurada

No habrá plica. Las obras se firmarán con un pseudónimo que no pueda relacionarse con la persona. Cuando se produzca el fallo del jurado, la persona que responda al pseudónimo del ganador deberá identificarse. Se evitará así que el receptor de los microrrelatos (o sea, yo) caiga en la tentación de mirar la plica y descubrir de quién es cada microrrelato antes de votar (Uno es humano). IMPORTANTE: CADA MIEMBRO DEL CLUB DEBE EVITAR QUE SE DESCUBRA CUÁL ES SU MICRORRELATO, A FIN DE CONSERVAR LA PUREZA DEL CONCURSO.

5.- Plazo de presentación: los trabajos deberán enviarse antes del 15 de enero de 2026

6.- El jurado estará compuesto por los miembr@s del club de lectura. Cada miembro votará cinco microrrelatos, con una puntuación de 1 a 5 puntos, siendo 5 el que más ha gustado y 1 el que menos. La votación se llevará a cabo una vez que el plazo de entrega haya finalizado. El periodo de votación será de 15 días desde ese momento. Aquel microrrelato que obtenga más puntuación será el ganador.

Cada participante no podrá votarse a sí mismo.

7.- El fallo del jurado será inapelable. El mismo concursante no podrá resultar vencedor de dos o más premios.

8.- Premios: Un ejemplar de Lázsló Krasznahorkai ganador del premio Nobel en 2025, para el microrrelato más votado (Patrocinado por Librería Códex). Un ejemplar de Eduardo Mendoza,  ganador del premio Princesa de Asturias de las Letras 2025 (Patrocinado por la Biblioteca Fernando de Loaces), para el segundo microrrelato más votado. Un ejemplar de Paco Cerdà, ganador del premio Nacional de las letras 2025 (Patrocinado por el Club de Lectura), para el tercer microrrelato más votado.

9.-Aceptación de las bases: La participación en el Concurso implica su aceptación plena.

Acta del X Certamen de microrrelatos "La garrapata budista"

Carro del Parnaso, de Domingo Martínez, (1748)

 

Siendo las 18 horas del día 31 de enero de 2025, se reúne en la librería Códex de Orihuela el club de lectura de la Biblioteca Pública Fernando de Loaces para realizar la votación del X Certamen de microrrelatos "La garrapata budista". Una vez leídos por los asistentes los 19 microrrelatos que se han presentados a concurso, se realiza el siguiente fallo:

• Tercer premio, con 18 puntos Bajo los cielos de París cuyo autor es D. Ginés López. Este microrrelato había obtenido la misma puntuación que Ingrata patria y Reflexiones de un ahogado. Ante esta circunstancia se indica a los asistentes que el empate se resolverá mediante sorteo, del que sale ganador el microrrelato Bajo los cielos de París.
• Segundo premio, con 23 puntos para el microrrelato, La cosecha dorada, cuyo autor es D. Santiago Romero.
• Primer premio, con 28 puntos, para Se me olvidó que te olvidé aunque nada se me olvida, cuya autora resulta ser Dña. Antonia Moreno.

    Además de estos premios, este año, por primera vez, se entrega un premio de consolación a los participantes no premiados, que tras realizar el sorteo pertinente, recae en D. Álvaro Giménez.

Siendo las 19:10 horas del día arriba citado se levanta la sesión emplazando a los miembros del club a la próxima edición de este certamen, la que será la número XI.

Última tanda de microrrelatos

 

16. Viaje de vuelta

17. Hombres de arena

18. Cita a ciegas

19. La cosecha dorada

Tercera tanda de microrrelatos

11. Ikea School  

12. Se me olvidó que te olvidé aunque nada se me olvida

13. Aunque siga brillando la luna

14. El título en el interior

15. Carta de los Reyes Magos

Segunda tanda de microrrelatos

 

6. Sueño infantil

7. Luna de hielo

8. Ingrata patria

9. Reflexiones de un ahogado

10. Luna de abril

Primera tanda de microrrelatos

1. La sospecha  

2. Cuarto menguante

3. CatR

4. Licantropía

5. Bajo los cielos de París

"La cosecha dorada" nos acerca a la veintena de relatos

LA COSECHA DORADA

En el corazón del desierto la luna desvelaba arcanos como un farol de plata en la intemperie. Los suricatos, reunidos en asamblea alrededor del puñado de monedas que habíamos distraído a los turistas intrusos con nuestras ágiles manos, debatíamos el destino de tan preciado botín. Pensábamos sortearlo en la tribu, usar las monedas como pesas de gimnasio, fichas de juegos o trofeo de campeonatos.

Pero había un problema: las monedas eran pocas, los suricatos muchos.

Nuestro líder, el insigne Cinéreo Estro, adornado con una cicatriz de oreja a oreja, gentileza del ominoso Jackal Dick, levantó la voz para formular su ingeniosa propuesta mientras un empellón del siroco levantó partículas de arena, haciendo que los demás nos apretáramos unos contra otros, expectantes.

-“Las sembraremos para cosechar muchas más el año que viene y así alcancen para todos”.

Ahora todos, y yo también, esperamos impacientes la llegada de la primavera con ojo inquieto si la lluvia tarda.

Y "Cita a ciegas" el 18...

                      
                                    CITA A CIEGAS

                                                            “Todo lo que vemos o                                                                                     p arecemos no es más que un sueño dentro de un sueño”

                                                                                               Edgard A. Poe

 

Llegué  muy tarde a la cita y el local parecía desierto. Todo el personal se había marchado. La verdad -pensé- que había sido muy ingenua al fiarme de Google Maps para llegar hasta allí. No lo conocía previamente y tan solo sabía de él por Instagram. Siempre tan confiada-me dije.

Él me recibió con una amplia sonrisa, que dibujaba una media luna blanquísima, refulgente, en su bronceado rostro. Pretendía infundirme confianza, pero fue perturbador… Pasa, siéntate en el sillón azul -me invitó- vuelvo enseguida

Nerviosa, tomé asiento y clavé mi uñas en el sillón…

¡Cómo se me ocurrió venir sola! Intenté serenarme, estaba allí por mi propia decisión... Entonces, me quedé petrificada al oír el  inquietante ruido de la fresadora…Tranquila, será muy rápido -me dijo en un susurro, sin dejar de sonreír.

Yo, cerré los ojos y sentí, estremecida, el chirriante sonido de la turbina entre mis encías…

"Hombres de arena" hace el número 17

 HOMBRES DE ARENA

 

Desde esta plaza abandonada, sientes como un ancestral privilegio la contemplación de la luna. Imaginas una historia para cada cráter, fantaseas sobre sus desiertos y dunas, que se mueven, se buscan, se entrechocan tintineantes como gotas de leche materna cristalizada, colgadas como cuentas de un vestido en un glacial fin de año.

No, esas dunas son en realidad los restos del científico Eugene Shoemaker, que no pudo ser astronauta a causa de una enfermedad, pero pudo cumplir su sueño de perderse entre las hendiduras de los asteroides cuando murió y la NASA decidió honrar su memoria lanzando la sonda Prospector, que liberaría sobre la superficie lunar, mediante impacto, una cápsula con parte de sus cenizas.

Ah, me pregunto qué lastimero canto entonarían, en los campamentos de Sonora, entre mezquites y pitayas, los indios seris -en su lengua aislada, “los hombres de arena”-, al ver el suelo de la divina luna desacralizado por la muerte.

 

Viaje de vuelta

 

VIAJE DE VUELTA

Ella permanece inmóvil y finge que duerme, sin alborotar las sábanas, como hace tiempo. Los sudores nocturnos la dejan exhausta. Aparecen sin avisar cuando duerme, sin motivo.  El sofoco llega como una ola y se derrumba sobre ella mojándola entera, sus senos, sus muslos, su cuello; sobre todo su cuello, donde ya no soporta ni la medallita de la Virgen que ha lucido treinta y dos años, desde que él se la regaló.  

El la contempla apesadumbrado porque fue su primer sueldo y su primer beso pero ahora  la ve allí, abandonada en el espejo del tocador, como un cadáver lastimoso. Decidido, se la echó al bolsillo, le pidió que se vistiera y cuando llegaron al escaparate de una agencia de viajes lleno de fotografías enormes de playas, transatlánticos, lunas blancas y desiertos rojos le dijo:

— De aquí no me muevo hasta que elijas el lugar del planeta donde volverás a besarme y a lucirla.

Carta de los Reyes Magos

Carta de los Reyes Magos

                                                                                                                         Se encierra en su cuarto. Está enfadada conmigo.

                                                                                                                        No entiende que yo un sábado y domingo me vaya.

                                                

                                                                                                                                        S. M. J.C. I

 

 

                                                                                                         Abu Dabi, 5 -1- 2025

 

Querido Felipe,

 

aunque la distancia física y afectiva nos separa, creo llegado el día de regalarte mi bien más preciado: la llave de la luna creciente. De origen divino, los hombres de nuestra estirpe siempre ostentaron este amuleto como necesaria válvula de escape para combatir la abulia conyugal. Su poder nos trasportaba a dimensiones bárbaras y feroces, si bien, había que cumplir una norma: que no recibiese luz del día. Por ello, tuvimos que guardarla en el único sitio posible: nuestro culo.  Allí, se ha mantenido incólume y a resguardo de nuestras esposas. 

Ojalá sepas apreciarla, evitando que L. la descubra. Su pasado de periodista incisiva y rigurosa sería el fin de este privilegio.

 

PS: no sufras por posibles hedores en la llave. Mis criados malayos la han limpiado a conciencia con fina arena del desierto, dejándola tan esterilizada como el cenizo gesto de tu ortodoxa madre.

El Título en el interior

EL TÍTULO, EN EL INTERIOR

La Luna, lívida hermana de la Tierra, vagaba a través de los desiertos pasadizos de la noche. Una mujer corría desalada por el oscuro callejón con un bulto entre los brazos. No pudo verme porque yo estaba escondido entre las sombras, esperando. Ardía en deseos de conocer el motivo de su huida y detenerla. De pronto, un individuo apareció tras ella, persiguiéndola con deleite, como si la tuviera enganchada a un sedal que él podía soltar o recoger a su antojo. El desconocido jugaba al gato y al ratón con la mujer inerme sin imaginar que, con frecuencia, me gusta ser un perro. Siempre sospeché que yo no era como los demás. Ahora, tras largos años de vacilaciones y temores inciertos, me conozco. Nunca hablo de ello, no podrían entenderme. Guardo las formas, bebo vino en copas de cristal. Río con todos. El perseguidor no se me resistió, solo era hombre para lo innombrable.

Aunque siga brillando la luna...

“AUNQUE SIGA BRILLANDO LA LUNA…”

So, we'll go no more a roving

So late into the night,

Though the heart be still as loving,

And the moon be still as bright.

Lord Byron

(Crónicas Marcianas)

“Así que, ya no seguiremos paseando

hasta tarde por la noche,

aunque el corazón siga amando,

y la luna siga brillando…”

Ylla dejó de repetir esa canción en un idioma que no comprendía y que oyó por primera vez en aquel sueño en el que contactaba con seres de otro planeta. 

Antes de que los terrestres llegaran al lado oscuro de la luna, a su casa, antes de conocer al hombre de la NASA, Ylla lo había soñado. 

Cuando la Voyager alunizó en el desierto, Ylla ya lo amaba…

El hombre de la NASA tan solo le dijo: “Voy a-marte”

Ylla le creyó…

Pero la Voyager, equipada con sus grabaciones, imágenes y música para dar a conocer el género humano a otros seres inteligentes, desapareció hacia el planeta rojo.

Se me olvidó que te olvidé aunque nada se me olvida

Se me olvidó que te olvidé aunque nada se me olvida. (Bebo Valdés)

Al dejar la maleta en el suelo, Luna sintió un levísimo vahído hasta que reconoció que la puerta que acababa de abrir era la de su casa y que aquel tapiz frente a ella, era el que le había regalado su amiga Dori años atrás mientras lloraba una pena de amor irremediable. El desconcierto apenas duró un segundo, pero ese segundo confuso le adviritió de que ése había sido su último viaje. No podía quejarse, dirían todos: conocía noventa y tres ciudades, había cruzado tres desiertos y navegado en doce mares; y todo ello, sin naufragios. Solo los del amor, pero esos, no importan. “Tengo que escribirlo todo, despacito y con buena letra, como me aconsejó el doctor para que no se me olvide quién soy y lo hermosa que ha sido mi vida”. Luego, puso a Bebo Valdés, encendió una velita y se dispuso a deshacer la maleta.

Ikea School

IKEA School

                                           Conmigo, que no cuenten

                                                                                   I.D.A.

Sí, la idea es de Miguel Ángel y de IDA…yo solo la ejecuto… Nada, le faltaban 10 millones de “pavos” para organizar el “Congreso mundial de terraplanistas” en la capital y, bueno, de Urbanismo no íbamos a sacarlo…por eso pensamos en los colegios…sí, el único ámbito posible… Lo teníamos tan cerca que no sé cómo no se nos había ocurrido. Pasar de crear escuelas en barracones a que sean los mismos nenes quienes las monten era algo lógico… Además, que el montaje cuente el 50% de la nota de Tecnología es tan brillante como una luna llena sobre el desierto... Sí, claro que la exportaremos a otras comunidades… Bueno he de colgar, tengo que llevar a Borjita y a Charles, su alumno de intercambio del British School, al Bernabéu. Nos van a sentar en el palco VIP, junto a José Mari, que maneja de lujo el inglés, jajaja... Ya te contaré…

"Luna de abril" nos trae un clásico personaje...

 

 

LUNA DE ABRIL

                                                           “Abril  para vivir,

                                                                abril para soñar, 

                                            abril la primavera floreció…”

                                                                          Carlos Cano

La luna de abril es una de las más espléndidas del año. Abril es un mes ideal para viajar y conocer lugares extraordinarios como el desierto. Recuerdo con gran placer mi primera impresión, en lo alto de una gran duna, de aquel mar de arena infinito, mi primer paseo en camello y el suave balanceo en su lomo después de la brusca subida y sin saber que la bajada aun sería más brusca. Pero lo que no puedo olvidar de este primer viaje al desierto es que allí descubrí los suricatos. Ajenos a nuestras miradas, una pareja se hacía caricias y arrumacos con gran delicadeza, como niños.

Lo que no me gustó en absoluto fue que, al llegar al hotel, me di cuenta de que había perdido el monedero con todo mi dinero y la documentación. Pero al rato, el guía me lo trajo…aunque sin el dinero.

“Siempre he confiado en la bondad de los desconocidos”.

Reflexiones de un ahogado

REFLEXIONES DE UN AHOGADO

La vida se acaba sin pedir permiso. Estaba contemplando la luna en lo alto de un arrecife de un paraje desierto y, de pronto, una gran ola me ha arrastrado. Ahora estoy en las profundidades del mar y quiero dar gracias a la vida que he abandonado.

¡Qué gusto haber aprendido a leer y escribir y así haber podido poner nombres a los sueños y palabras a las imágenes! ¡Qué lástima haber aprendido a leer y escribir y tener que dar ahora nombre a la sorpresa y a la decepción y palabras a la tristeza por dejarlo todo de esta manera!

Me estoy dando cuenta de que todas las cosas que me parecían necesarias y urgentes de pronto carecen de importancia y también de cuáles importan de verdad y la poca atención que les he prestado. Puede que haga falta que alguien muera para que los demás se sientan más vivos.

¡La luna! Creo que me acabo de salvar.

INGRATA PATRIA

 

INGRATA PATRIA

                                      “Y su epitafio, la sangrienta luna”

                                                   Francisco de Quevedo

Aquí la tierra es blanda y esponjosa. Tiene un aroma a regaliz, a albahaca, que me embriaga; no como allí, en el panteón militar de Ceuta, donde la arena del desierto me secaba la garganta. Estoy muy cerca de la casa paterna, de su palomar, de su huerto. Fíjate, niño, hay luna llena, la misma que brillaba aquella noche sobre la Loma de los Morabos. Esa luna africana es la postrera imagen que guarda mi retina. Más de mil acabamos en el polvo, pero destruimos las fortificaciones que Abd el Krim encargó al maldito sargento Klems. Yo, el capitán Mendoza, fui el último caído en esa guerra atroz. Desde que estás conmigo disfruto evocando aquellos episodios, aunque estoy seguro de que conocerás mis hazañas. Y habrá canciones, relatos y homenajes que eternamente alimenten el fuego de nuestra memoria. Ahora, niño, apoya tu cabeza en mi pecho y durmamos hasta que salga otra vez la luna.