"Blanca y pinzón" es el sexto microrrelato.

 BLANCA Y  PINZÓN

Jubilada, lo que más le gusta a Blanca es tomarse el café de la mañana con su amigo el pinzón en su jardín. Sólo con él puede hablar de ciertas cosas. Él le habla de sus viajes por el mundo que tanto ha cambiado, de lo individualista e insolidaria que es la sociedad actual, de las guerras y del poco interés por el bienestar del planeta.

Insatisfecha y desengañada, ella le comenta que ya no cree en nada. Con tanto decirle que tenía que ser fuerte y que podía con todo, lo único que ha hecho siempre ha sido trabajar como una burra. La casa, los niños, el marido… Siente que le vendieron la moto. 

¡Ay si pudiera dar marcha atrás!... Y ahora, me toca ser la abuela modelo. Otra imposición que me veo obligada a aceptar.

Al final del café le confiesa a su amigo que lo que le gustaría sería volar como él en libertad.

"Canción de otoño", quinto microrrelato de esta edición.

 

"Jeudi", de Jacques Prevert 

Canción de otoño

El arce japonés ha pasado del púrpura al amarillo y pronto se quedará desnudo. Las amanitas con manchas blancas brotan de la tierra y el acebo ha pintado de rojo sus frutos. Las rosas blancas ya están marchitas. El cielo está oscuro y amenaza lluvia. El viento sopla de norte. Es otoño.

El pinzón macho con su casquete azul y gris y sus  carrillos y pecho de color rosa  se posa en la rama verdosa del cerezo sin hojas a orillas del lago. El suelo parece un manto de colores. Está pensativo y triste. Los prolongados sollozos de los violines del otoño laceran su corazón con una languidez monótona. Piensa en su amada que ya no está junto a él y en los días felices en los que eran amigos. Las hojas muertas se recogen con pala y recuerda la canción que le cantaba.

  Es hora de emprender el vuelo hacia nuevos horizontes.

Nuevo microrrelato a concurso : "Resignación"

"Botella de Anís", de
 Juan Gris

  RESIGNACIÓN

La peculiar botella, repujada como un frasco de perfume, despertó gratamente su interés,  pero  al  estudiar la etiqueta un intenso rubor iluminó su rostro.  Contempló, estupefacto,  una burda imitación de sus facciones  insertas en un cuerpo simiesco de aspecto antropomórfico. Tradujo la leyenda con incredulidad: “Esta es la verdadera evolución”. Cerró los ojos y rememoró  el celeste resplandor de las cordilleras,  los caparazones de las tortugas, la  blanca nieve de los glaciares antediluvianos,  el pico de las especies de pinzones, los fósiles, las  perezosas iguanas, la bravura  del “Beagle”.  Sus innumerables descubrimientos, sus dudas, sus conferencias y artículos, la ira de algunos, el fervor de otros… De todo aquello se burlaba esa imagen grotesca que adornaba una  bebida extranjera.  Aun así, curioso  como  era,  se sirvió un trago  que paladeó con delectación. Sin duda era un licor exquisito. “España es diferente”, pensó Charles Darwin tristemente, mientras  volvía a escanciarse otra copita de Anís del Mono.

El antitético "Blanca oscuridad" es el tercer relato a concurso

 BLANCA OSCURIDAD

"Desayuno de un hombre ciego", de Pablo Picasso. 

Cerrar los ojos no alcanza para imaginar lo que es la ceguera. Bajo un mundo de cielos, rostros y edificios, existe otro más crudo en el que las superficies se disuelven y los sonidos construyen  conjuntos en el aire.

El color es otra cosa. En su imaginación y en sus sueños todo tiene color. Las paredes son de color beige, castaña, color avellana. Los amigos son lila, amarillo limón y rojo fresa. Los acordes de un piano que salen de los altavoces proyectan negros enriquecidos y azules complejos. Las abejas son plateadas, los pinzones rojizos o caobas, a veces también dorados. Los enormes cipreses son caleidoscopios brillantes, cada hoja un poliedro de luz.

No tiene recuerdos de su madre pero se la imagina blanca, un brillo sin sonido. Su padre irradia miles de colores: ópalo, un marrón rojizo profundo, verdes salvajes…

Dejó de ver a los siete años pero en su interior todo es brillante y armonioso. 

"Eternidad" , es el segundo microrrelato

 ETERNIDAD

En nuestros  últimos  encuentros, mi madre hablaba esperanzada de  la inmortalidad del alma. Ella creía  que somos trascendentes y que nadie abandona  definitivamente esta existencia. Ante mi angustiado pesimismo, me prometió   enviarme una señal de pervivencia  una vez hubiera cruzado  el triste Aqueronte.  Semanas después,  cuando el dolor de su  pérdida me permitió volver a la casa familiar,  hallé  sobre un rimero de libros  una nota manuscrita: “En el jardín, debajo del almez,    encontrarás la prueba que tanto  anhelas”.  Bajo el árbol umbroso,  donde  el mismo   pinzón de siempre picoteaba  eternamente  los inagotables  insectos,   desenterré una cajita de blanca madera de arce.  Al abrirla, se materializaron los   ojos  de mi madre.  Atónita,  busqué su boca, su barbilla, el arco de sus cejas… Allí dentro estaba  su viva imagen contemplándome.    El espejo,  adherido al  fondo de la caja de arce, confirmó que ella seguía viviendo en mí, que  habíamos vencido juntas a la muerte.