Acta del IX Certamen de microrrelatos "La garrapata budista"

El Parnaso, grabado de Jean Dughet
 (Colección Museo del Prado)

Siendo las 18:30 horas del día 19 de enero de 2024, se reúne, en la librería Códex de Orihuela, el club de lectura de la Biblioteca pública Fernando de Loaces, para dirimir los ganadores del IX concurso de microrrelatos "La garrapata budista". Tras el voto de los 16 microrrelatos por parte de los 18 miembros asistentes, el fallo es el siguiente:

Tercer premio para Vuelo, que resulta ser escrito por D. Álvaro Giménez García.

Segundo premio para Moriscos, escrito por Dña. Ángeles Vidal Guevara. 

Primer premio para Eternidad, escrito por Dña. Fuensanta Estremera Saura. 

Realizado el fallo, se levanta la sesión siendo las19:40 horas del día arriba citado. 

Tres últimos microrrelatos. Esta tarde la resolución...

14. Te he dejado un poco 

15. Abrelatas Pinzón

16. Vuelo

Penúltima tanda

13.  Aquí falta algo 

14. Nido entre sombras

15. Jackal Dick

Tercer grupo de microrrelatos a concurso

 

9. La blanca y el pinzón

10. Moriscos

11. Blanca y radiante

12. El genio y el deseo

Segunda batería para votación

 

5. Canción de otoño

6. Blanca y pinzón

7. Arco iris en el pelo

8. Tierra

Primera tanda de microrrelatos

 1.Psicosis

2. Eternidad

3. Blanca oscuridad

4. Resignación

"Vuelo" es el último a concurso

 

VUELO 

“Siento que voy a enloquecer de nuevo”. 

Virginia Woolf 

“El hombre yace, el cielo se eleva, el aire mueve” .

Miguel Hernández

El canto del pinzón es el único testigo. Aunque se confunde con el rumor de las aguas, su nota blanca consigue emerger sobre ellas. Algo aturdida, todavía lleva las manos manchadas por la tinta con la que ha escrito la carta de despedida a L. Sin embargo, la tierra de las piedras que se mete en los bolsillos ayuda a limpiarlas. El primer paso es primordial  -piensa-. Después solo hay que caminar. Aunque es final de marzo, la primavera es muy tímida y el agua sigue fría. Como un pájaro leve y fugitivo se deja caer sobre el lecho de la corriente y extiende los brazos, ávida de sentir el plumaje que la eleve, pero por más que se debate en ascender, naufraga. El agua la abraza con morosidad, acunándola en el fondo del río. Las voces, por fin, se acallan. Ahora sí, yace tranquila: el cielo se eleva, el aire mueve.